Juan Francisco Valhondo, agredido en su establecimiento de Cáceres por mediar en una trifulca por el tabaco.- EFE
Lou Reed - Perfect Day (Official Audio)
Hace 9 horas
jueves, enero 06, 2011
no solo le rompieron la cabeza, también lo cosieron como un culo
Juan Francisco Valhondo, agredido en su establecimiento de Cáceres por mediar en una trifulca por el tabaco.- EFE
willi, el vagabundo de oro
Williams, un vagabundo de Brooklyn que acabó en las calles de Cleveland tras un largo historial de problemas con el alcohol y las drogas, fue entrevistado por uno de los periodistas del Columbia Dispatch interesado por el cartel que sostenía Williams en un semáforo de la calle Hudson y la autopista I-71.
En él aseguraba tener "un regalo de Dios, una voz dorada", algo que el periodista pudo comprobar al pedirle al protagonista de su historia un pequeño ejemplo. Williams hizo la demostración y a partir de ahí el vídeo se expandió a gran velocidad por Internet hasta convertirse en uno de los más vistos. Sólo en Youtube ya ha recibido más de 6 millones de visitas
oye como va con la mulata
El guitarrista Carlos Santana se casa en Maui con la baterista Cindy Blackman En la ceremonia tocó Herbie Hancock, informa People. http://cort.as/0UEc Santana se había divorciado en 2007 de su anterior esposa, Deborah, tras 34 años de matrimonio (Foto: CORDON PRESS / GTRES)
miércoles, enero 05, 2011
EL ÁNGEL CAÍDO
El ángel agotado ( Poemas), Bravísima la poesía de María Elena Cruz Varela
EL ÁNGEL CAÍDO
Mira David.
Cómo se encrespan los últimos corceles de la tarde.
Cómo se insubordinan.
Cómo aclaman triunfantes las voraces trompetas.
Pero ya no recuerdo cómo llegan las cosas a nombrarse.
Pero es que ya no sé.
Se me pudren de infamia las prendas de ir viviendo.
Y soy un ángel más.
Un ángel que se agota. En la corte agotada de los ángeles.
Mira David.
Cómo se agitan los corceles finales.
Cómo acuden al grito triunfal de la trompeta.
Anuncian que hay que huir. No importa a dónde.
No importa a qué país de miniaturas.
No importa a qué proyecto.
O espejismo. Yo sólo quiero huir.
Evadir los escombros del íntimo desastre.
Si pudiera negarles el don de la palabra.
Es que han mentido tanto.
Nos traicionaron tanto. La esperanza es tan frágil.
Es tan frágil la tierra prometida.
Los ángeles se exilian en bandadas.
Renuncian al instante de las revelaciones:
nos han mentido tanto.
Y soy un ángel roto dejándose rodar por las alcantarillas.
El agua inmunda es sólo
una verdad vaciada entre tanta mentira.
Migajas. Sólo nombro migajas. Es muy serio
cumplir treinta y siete años. Y ser un ángel roto.
Violento de llorar en la vigilia.
LA TRAMPA
No obstante, sólo puedo alegar a mi favor
que a veces cedo.
Caigo en minúsculas trampas que nos arma la vida.
En trampas como jaulas para cazar gorriones.
Que algunos días. ¡Oh, días específicos!
Al abrir el balcón. Al asomarme y ver
con todos los sentidos. Y oír con todos los sentidos.
Y oler con todos los sentidos. Soy un terco violín
en evidencia. A veces –excusa delirante-
la vida se me vira como un juego de cartas
mostrándome los triunfos.
Me enamora con labios nuevecitos.
Me apremia. Imprescindible. Un cuarto movimiento:
novena sinfonía de Ludwig van Beethoven.
Como una credencial. Un aquí está mi mano.
Mis millones de manos.
La piel se me estremece de piedad infinita:
El hombre mata. Muere. Miente. Roba. Claudica
de espaldas a esa música en un afán voraz de permanencia.
Confunde libertad con desplazarse.
El hombre duerme armado contra los otros hombres
y contra el hombrecillo
que habita los rincones más claros de su pecho.
A pesar de esa música. A pesar del balcón.
Del sol que estreno. A pesar de esa Oda feroz a la Alegría.
De la limpia mañana
que niega los despojos de la cena de ayer.
No obstante, digo. La vida hoy se presenta como un traje.
Y sé que es una trampa. Pero cedo. Y me dejo embriagar
y acepto cualquier tregua. Y soy una espiral.
Un balancín. Un coro. Porque sucede a veces
que al abrir el balcón. Al asomarme y ver.
Y oír. Y oler. Con todos los sentidos.
La vida me ha sacado bajaras de la manga.
No obstante, sólo puedo alegar a mi favor:
Es una trampa. Y me dejo caer.
+ en El blog de Arlequini
fallecimiento masivo de pájaros
"Un fallecimiento masivo de pájaros puede deberse al hambre, tormentas, enfermedades, pesticidas, colisiones con estructuras construidas por el hombre...", sostiene un ornitólogo
Ignoria: Daniel Dennett - ¿Qué está ocurriendo?
Ignoria: Daniel Dennett - ¿Qué está ocurriendo?: "Y les habló muchas cosas en parábolas. Lesdijo: 'Una vez salió el sembrador a sembrar.Y al sembrar, unas semillas cayeron a lo largo del camino; vinieron las aves y se las comieron".
Mateo 13: 3-4
Si "la supervivencia del más apto" tiene
alguna validez como eslogan, entonces la Biblia
parece un buen candidato para el galardón
del más apto de los textos.
Hugh Pyper, "The selfish text:
The Bible and memetics"
Vemos una hormiga en el prado, escalando laboriosamente una hoja de pasto, más y más alto, hasta que cae. Luego escala otra vez, y otra vez, como Sísifo empujando su roca, siempre intentando alcanzar la cima. ¿Por qué la hormiga hace eso? ¿Qué beneficio busca para sí misma en esta actividad tan fatigosa e inusual? Ésta es, justamente, la pregunta equivocada. No le produce ningún beneficio biológico. La hormiga no está tratando de obtener una mejor vista del territorio, ni está buscando alimento, ni está intentando exhibirse frente a una potencial pareja, por ejemplo. Su cerebro ha sido confiscado por un diminuto parásito, una pequeña duela (Dicrocelium dendriticum), que necesita llegar al estómago de una oveja o de una vaca con el fin de completar su ciclo reproductivo. Este pequeño gusano del cerebro conduce a la hormiga a determinada posición para beneficio de su progenie, no de la progenie de la hormiga. Éste no es un fenómeno aislado. Parásitos manipuladores similares infectan a los peces y a los ratones, entre otras especies. Estos autoestopistas hacen que sus anfitriones se comporten de modo inusual, incluso de modos suicidas, todo por el beneficio del huésped, no del anfitrión.(1)
¿Acaso a los humanos les ha ocurrido alguna vez algo semejante? De hecho, sí. Con frecuencia encontramos a seres humanos que dejan de lado sus intereses personales, su salud, sus oportunidades de tener hijos, y dedican sus vidas enteras a fomentar los intereses de una idea que se ha alojado en sus cerebros....
+ en el link
pal caché del blo'g
El Rey cumple hoy 73 años. La Casa del Rey informa que pasa el día en el despacho trabajando y que Don Juan Carlos recibirá al vicepresidente chino.
HABRA cabalgata de Reyes.
Y NO SE PUEDE FUMAR!
martes, enero 04, 2011
Hoy eclipse de sol
¿Dónde se verá el eclipse de Sol?. Será visible en toda Europa, mejor en la parte oriental, noreste de Africa y oeste de Asia. En España tendrá su punto máximo a las 8.58 y finalizará a las 10.17.
la dura actualidad
ya no se pude fumar en los bares de Madrid.
NUNCA MAS SE PODRA FUMAR EN LOS BARES DE MADRID?
realdolls, webblogs!!!
Robert Huber
REALDOLLS
Nacido en Suiza en 1972, estudió Fotografía en la Escuela de Artes Aplicadas de Vevey. Actualmente vive en Zurich. En 2001 publicó Elvis & Presley, una colaboración con el fotógrafo belga Stephan Vanfleteren. Esta serie ganó un premio World Press y se exhibió en varias ciudades europeas. Su fotografía en color en medio y gran formato está orientada hacia aspectos del ocio y la cultura contemporáneos. Su trabajo ha sido publicado en The New York Times Magazine, Time Magazine, Forbes, Newsweek, Spiegel, L’Hebdo, entre otros.
Realdolls, realblogs, reales, e inventadas muñecas, preciosas ridiculecez frente a la realidad...
no es que muchos desconozcan informaciones pues Wikileads las puso en primera, * hay a quien solo le gusta, cuando es con el otro -no es que sean ajenos a la realidad, o esten traumatizados, embrujados, o pequen de inocentes.
Nombrado el favoritismo, la tropelía y falta de ética de la star disidencia, citado el banco y el intercambio, los acuerdos bajo mesa, NO HE VISTO una sola respuesta y sí al baboso que se pajea con la gracia de TODOS SOMOS dolls , TODOS SOMOS Y/
A estas alturas no es por inocencia, o ignorancia, los que pactan con los que suponen han ganado "cierta guerra" no contra la dictadura, la guerra cibernética de lo mejor de los blogs, o los más patriotas que estafan por un puesto en la República web,- ni pelotones, ni grupos, ni globos no sé qué- esto me recuerda el discurso del Fifo cuando ajustaba el sermon a lo que le convenia, no, él no era socialista, no...uyfff era un dictador-
simplemente o están pagados o se inscriben en la infamia como colaboradores , prolongadores de la dictadura de marras. No me cuenten que los tiempos han cambiado, lo sé, pero no tengo constancia que las dictaduras aflojen. No vengan con sabandijadas que es el momento del dialogo, dialogo de qué? , si hasta en el léxico, o las pretenciones, se lee mero culto a los que han deshumanizado la nacion.
Vamos, vamos, no veo respeto en los que ingresan fondos, para poder enfrentarse, como si les faltara algún componente moral, o se sintieran tan acomplejados que solo siendo igual de ricos tuvieran el derecho a alzar la voz.
Nunca entendí por qué me atacaban con dos cosas: que era el Latigo cubano, es decir, descendía a Ydolls , sin dar la cara, o con mi edad. Qué patetismo, solo estaban mostrando su propio interior: puras prostitutas que esconden la cuarentena oportunista con photoshop y caritas de medio lado; su bajeza y afiliación a la matraca oficial.
Vamos...pendejadas, excusas, pretextos que el tiempo aclara... werk!
Qué falta de escrúpulos y de vergüenza, dolls. Qué impunidad malsana, qué salvajismo y aberración, frente al que solo quiere comer y vivir mejor alla, prisionero también de esta batalla.
Qué restregón impúdico frente a quien lejos quisiera rozar a los suyos.
A los pocos, que no estan en la mamada, que les acompañe el valor.
LA CIUDAD SITIADA,par Javier Iglesias
LA CIUDAD SITIADA
par Javier Iglesias
Allí estuvimos todos
que no éramos demasiado
cuando los verdugos
degollaron la ya moribunda poesía
por temor a que en el trópico
amanecieses la libertad
pintada en las nubes
que se les escapan de sus decretos
y no consiguen censurar.
A veces quiero mentir,
pero la lengua no me deja,
maldito precipicio
inevitable al vacío
que resiste a las palabras
guardadas para tiempos de claridad.
Enero es mucho más que 59
unas ruinas donde los silencios
insisten en prosperar
porque el olvido es un remedio colectivo.
Soy un animal salvaje,
no quiero sólo lo más difícil,
quiero lo imposible,
el árbol – ceiba – como refugio,
al que muchos
que tampoco es demasiado
acuden para sembrar ilusiones
que son puente imaginando diálogos
en la penumbra de un lugar
donde el mar hasta hoy
es el único camino.
Cuba peluquería y salón de lifting
Eminencias, debo hablarles de la saturacion temporal?
debo recordar que todos fuimos jovenes y pasamos por el MAL de creernos inmortales, bajo la misma luz opaca, que acentua a los cercanos a la sombra del suelo y deja a la puta "Revocastroilusión" de mis soberanos overocos en el pedestal?
Esa falta de línea filosófica, donde el nuevo machaca al vejado, exiliado, maltratado, mudo no genético, mudo de lengua arrancada, mudo de destierro, mudo de abrirse paso; musculo torcido con arrepentimiento, musculo injertado en otra cultura; muerto a la deriva de las aguas del Caribe, muerto polulando continentes con maleta de recuerdos que no sirven pues todo ha cambiado, geografía, isla, mente-
solo entretiene la temporalidad, ahuyenta al que sabe como le han violado...
de qué vale la cirugía estética, el pretendido lifting, si el orden universal se impone: regresar a casa, no regresar, pero ser libres de sentir la tierra a la manera de un vivo que decide sepultura con aire grave: TODA LA PUñETERA EXISTENCIA SE HA IDO EN ESTO-,
porque aquellos jovenzuelos - generaciones van y vienen indemodables, con carga diferente, menos la nuestra; la nuestra imita, sigue, confunde, hace el juego , se cree lo que le dicen, se santifica, se victimiza o defeca , banquea, promete, danza, juega, cirquea, teatraliza, difiere de la mierda pero es la misma peste que les ha creado, y los que han pasado los cincuenta entre "falsantes" de adentro y "farsantes negociantes" de aquí afuera, miran asombrados el telón, al fotógrafo que inmortaliza lo que no es más que postalita de otro y otro año.
Antes llamabamos a eso politiquería, ideología. Comparsa, enajenacion, guataca, perdido, repetidor, cansancio. Echa esa mano para allá, que quiero salirme del círculo, entrar al grado cero de la escritura de mi destino, Barthes.
Lo nuevo, dónde? En qué lugar de Google Maps?
Escupe, todo pasa, hasta este tiempo donde te utilizan y te gusta salir en primera foto, de primera era, de palabra nueva, si en realidad, eres lo mismo, de lo mismo, de los mismos propulsado en moda y la "otra", la vieja cara del gobierno sigue imponiendo pellejadas en la década que comienza.
Y los acentos?
Faltan, se han ido de juerga con Honesto, ética, Justo.
Caras y caros, la oveja trasquilada no ha sufrido mutación genética, apenas le falta el pelo. Cuba peluquería: abandonos capilares, recortes, y hasta fragmentos de cerebro llenan las habitaciones de mi isla.
Bendita mierda.
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